Я всегда считала, что самое страшное в жизни происходит громко: с криками, хлопаньем дверей, звоном бьющейся посуды. Ошибка. Абсолютная и полная ошибка. Самое страшное приходит тихо, в солнечный воскресный день, пахнущий корицей и обещанием простого человеческого счастья. Максим, мой муж, смотрел телевизор в гостиной. Я решила испечь его любимый яблочный пирог. Рецепт был в моем телефоне, который вчера ночью упорхнул на зарядку в спальню. А на кухонном столе лежал его планшет. Он часто оставлял его там, чтобы почитать новости за завтраком...

— Ну что, дорогуша, как смела? — голос Валентины Павловны прорезал утреннюю тишину, как нож по стеклу. Она ворвалась в мою спальню без стука, размахивая каким-то листком бумаги. Я села в постели, инстинктивно натягивая одеяло выше. Часы на тумбочке показывали половину седьмого — слишком рано даже для моей энергичной свекрови, которая обычно являлась с инспекцией не раньше девяти. — Валентина Павловна, что случилось? — пробормотала я, пытаясь сообразить, что происходит. Свекровь была в халате, волосы растрёпаны, лицо красное от возмущения...