Анна разглядывала свое отражение в полированной поверхности огромного холодильника. Тридцать пять. Не самый плохой возраст. Гладкая кожа, подтянутое тело, которое она ежедневно мучила в спортзале, дорогая стрижка. Но в глазах стояла пустота, как в этой стерильной кухне с итальянской мебелью. «Рай для глянцевого журнала и ад для души», — подумала она, разливая по чашкам свежесваренный кофе. Сегодня была их пятая годовщина свадьбы. Пять лет с Максимом. Успешным, красивым, надежным Максимом. Идеальным мужем на бумаге...

Ужин должен был быть праздничным. Я готовила его три часа — его любимые голубцы, греческий салат, домашний хлеб. На столе — новые салфетки, те самые, шёлковые, что он когда-то назвал «ненужной роскошью». Сегодня наша пятая годовщина. Дверь захлопнулась. Он вошёл не один. С ним была его мать, Валентина Петровна. Моя свекровь. Та самая, что с первого дня называла меня «нахлебницей». — Привет, дорогой, — улыбнулась я, помогая снять пальто. Он прошёл мимо, не глядя. Свекровь бросила на столу свой платок...