— Какая тебе разница, кто живёт в твоей квартире? Мы же семья! — свекровь стояла в прихожей, держа в руках большую дорожную сумку, будто уже считала, что вопрос решён. Её голос звучал не как просьба, а как утверждение, которое мне оставалось только принять. Я застыла посреди комнаты, не зная, то ли подойти и помочь, то ли попросить её поставить сумку обратно за порог. В воздухе витал запах её духов — тяжёлый, пряный, чужой для этого дома. — Разница в том, что это моя квартира, — сказала я, стараясь говорить спокойно, хотя внутри всё сжималось...