— Это мой дом, — глаза Анны Сергеевны сузились до щелочек. — Вы к моей квартире никакого отношения не имеете — ясно? Ключи на стол и вон отсюда! Никита стоял, растерянно моргая, слова женщины, казалось, физически давили на плечи. Он приехал домой — в квартиру, где прожил последние пять лет — и обнаружил чужого человека, вещи которого заполнили некогда знакомое пространство. Женщине было около шестидесяти, она выглядела как классическая учительница русской литературы — строгая причёска, очки на цепочке, несгибаемая осанка...

«Выметайся отсюда!» — эти слова ударили меня, как пощёчина, когда я открыла дверь своей собственной квартиры. В прихожей стояла Тамара Ивановна, моя свекровь — в домашних тапочках и с тряпкой в руках, словно это её дом. За её спиной виднелись распахнутые шкафы и разбросанные вещи. Моё сердце забилось где-то в горле, а в голове пронеслось только одно: «Как она вообще сюда попала?» — Что вы делаете в моей квартире? — я постаралась говорить спокойно, хотя внутри всё кипело. — В твоей? — Тамара Ивановна фыркнула и взмахнула тряпкой, как флагом...