Три минуты. Пыль падала с потолка ровным дождем. Шаги преследователей эхом отдавались по артерии. «Какой час?» — спросила Анна, не отводя взгляда от протянутой руки Серёжи. Мальчик улыбнулся знанием, которого не должно быть в детских глазах. «Тот, который ты готова отпустить. Не самый болезненный и не самый радостный. Просто час из середины. Из той жизни, что была до того, как всё изменилось». Игорь схватил её за плечо. «Это ловушка. Мы не знаем, что он забирает. Память — это не файл. Это ткань личности»...