Дверной звонок прозвенел с яростной настойчивостью. Марина, отложив планшет с недочитанной статьей, неспешно пошла открывать. Она уже знала, кто это. Вернее, знала, чьё это лицо увидит в глазке: искажённое отчаянием, с трехдневной щетиной и красными глазами. — Снова, — вздохнула она про себя, поворачивая ключ. На пороге стоял Сергей. Её лучший друг, почти брат, с которым они выросли в соседних дворах. Ему тридцать шесть, но сейчас он выглядел на все пятьдесят. Куртка была накинута на одно плечо, в руках он сжимал пакет из «Перекрёстка», откуда торчало горлышко бутылки...

Татьяна Ивановна замерла с полотенцем в руках. Вода ещё тихо капала с волос на линолеум, оставляя неровные тёмные круги. Из комнаты доносился хриплый, надломленный от крика голос зятя. — Это моя квартира, я её купил! А ты здесь никто! — кричал он, захлёбываясь злостью. — Никто, слышишь? Дочь молча смотрела в пол. Это молчание резало по сердцу больнее любых слов. Татьяна машинально сжала в руках полотенце так сильно, что суставы побелели. Десять лет. Десять лет она выплачивала ипотеку за эту «трешку», во всём себе отказывая, в старом пальто ходила, чтобы молодые жили в комфорте...