Дождь в тот вечер не просто шел — он обрушивался на город серой стеной, превращая улицы в бушующие потоки. Сергей Александрович стоял у панорамного окна своего офиса на сорок четвертом этаже. В свои тридцать восемь он обладал всем, о чем другие только мечтали: безупречными костюмами от лучших портных, сетью элитных мебельных салонов и репутацией человека, чье рукопожатие холоднее арктического льда. — Сергей Александрович, — робко произнесла секретарша Леночка, заглядывая в кабинет. — Там внизу.....