— Эта комната теперь наша, а вы, мамаша, переезжайте на балкон! — заявила невестка с порога. Нина Константиновна замерла с кухонным полотенцем в руках. На плите тихо булькал борщ, наполняя тесную кухоньку ароматом чеснока и наваристого мясного бульона. Обычный вечер вторника треснул по швам. Марина, жена ее единственного сына, стояла в коридоре, уперев руки в бока. На ней была дешевая синтетическая куртка, а длинные акриловые ногти угрожающе постукивали по пластиковому корпусу смартфона. За ее спиной переминался с ноги на ногу Денис — автослесарь с вечно въевшейся в кутикулы машинной смазкой...