– Стас, подойди. Твоя, – Родион Германович протянул через весь отдел белый конверт, и все обернулись на звук отодвинутых стульев. Пятница, конец квартала. В переговорной пахло остывшим кофе из автомата и чьими-то духами, слишком сладкими для одиннадцати утра. Я сидела у окна, с распечаткой годового отчёта на коленях, и карандаш привычно лежал у меня за ухом. За три года в «Вента-Трейд» я так и не привыкла считать в голове то, что можно пометить грифелем на полях. Конверт был мой. Квартальную премию по отделу всегда получал тот, кто закрыл план...