Глава 1 Когда мужчине пятьдесят пять, он уже точно знает две вещи. Первое — чудес не бывает. Второе — один плохой вечер может уничтожить всю жизнь. Виктор Андреевич Круглов понял это в три часа ночи, сидя за покерным столом в загородном доме своего старого знакомого. На столе лежали карты. Пепельница. Пустая бутылка виски. И его достоинство. Точнее — то, что от него осталось. — Ну что, Витя? — усмехнулся Гена Самойлов. — Играть дальше будешь? В комнате пахло сигарами и дорогим алкоголем. За окном валил мартовский снег...

Витя ворвался в квартиру около полуночи. Ира уже лежала в постели, пытаясь заснуть после длинного и напряженного рабочего дня. Свет в спальне вспыхнул, и она зажмурилась. — Как ты могла моей матери карту заблокировать?! — голос мужа дрожал от ярости. — А на что она жить будет?! Ира села на кровати, отбросив одеяло. Сердце колотилось где-то в горле, хотя она знала, что этот разговор рано или поздно состоится. Просто надеялась, что хотя бы выспится перед ним. — Витя, давай поговорим спокойно. — Спокойно?! — он прошёлся по комнате, сжимая и разжимая кулаки...