Этот текст крутится у меня на кончиках пальцев уже два с половиной года, не меньше. Я несколько раз садился за черновик, подбирал кадры, расставлял пункты, но потом пугался непонимания аудитории и гнева площадки, на которой планировал все это размещать – и текст отправлялся в корзину. Сегодня звезды сошлись. Пятница, 13-е в месяц Хэллоуина выпадает не так уж часто, а значит, можно шалить без оглядки на последствия. Пусть всё жуткое изольется на монитор, а там дальше посмотрим – не примет Дзен, заброшу в Бусти и телеграм...

Геннадий Воронцов стоял у окна своей просторной гостиной, держа в руке бокал дорогого виски. За окном — осенний вечер, дождь стучал по стеклу, как будто напоминая ему о том, что время идёт, а он всё ещё не сделал того, что должен. Ирина… Его жена. Наследница. Владелица трёх квартир, дачи под Звенигородом, акций в семейном бизнесе её покойного отца — текстильной фабрики «Астра». Всё это, по закону, должно было перейти к ней. А после — к нему. Но… *после* могло никогда не наступить. Они были женаты восемь лет...