— Половину, Оля. Ровно половину. По закону. Игорь произнёс это так, будто зачитывал приговор. Голос его, обычно мягкий и чуть виноватый, сейчас обрёл металлическую твёрдость. Он стоял посреди их маленькой гостиной, прямой, как аршин проглотил, в своём лучшем костюме, который надевал только на свадьбы и похороны. В руке он сжимал папку с бумагами, словно это был жезл полководца, дарующий ему право повелевать. Ольга, сидевшая в старом кресле с чашкой остывшего чая, медленно подняла на него глаза. Она только что вернулась с работы, уставшая, вымотанная весенней слякотью и бесконечными отчётами...

Фирменное заливное Тамары Васильевны удалось на славу. Да что там говорить - Любушка, первая из гостей пришедшая, сказала, его такое заливное хоть в музей выставляй! — Вечно ты всякую чепуху несешь, — проворчала Тамара. Она была из тех людей, кто привык обо всем говорить прямо и никогда не понимала этих ваших метафор и поэтичных сравнений. Но слова подружки закадычной ей польстили, да. — Надо же, какой торт! — продолжила восхищаться поварскими талантами хозяйки дома, Люба, — и снова новый, и снова удался! Ты как это делаешь-то, а? — она покачала головой...