Когда дверь за Олегом захлопнулась, в квартире воцарилась не просто тишина. Это был вакуум. Словно из помещения выкачали весь воздух, которым я дышала двадцать лет, и закачали новый — колючий, морозный, от которого кружилась голова. Я стояла в прихожей, глядя на пустую вешалку, где еще пять минут назад висело его кашемировое пальто. Пальто, которое мы выбирали три часа в дорогом бутике, потому что «Лена, я лицо семьи, мне нельзя ходить в ширпотребе». Я тогда сэкономила на своих сапогах, чтобы ему хватило...

Последняя футболка легла в чемодан с тихим, безрадостным шуршанием. Я захлопнула крышку, и этот звук прозвучал как точка в очередной главе моей жизни, где главным антигероем была не я сама, а моя свекровь, Маргарита Петровна. Не просто свекровь — природная сила, ураган в человеческом обличье, сметающий все на своем пути. А я была всего лишь травинкой, пытавшейся выпрямиться после ее очередного визита. Взгляд упал на спящую в переноске дочку. Машенька, моя крошка, щеки розовые, ресницы трепетали во сне...