Солнечное субботнее утро дышало июньской негой. Воздух на дачном участке, пропитанный ароматом скошенной травы, свежего хлеба из печки и сладковатым дымком от мангала, был густым и томным. Тридцатидвухлетняя Марина Алексеевна Данишевская, опершись о теплый капот своей машины, не спеша доставала сумки из багажника. Лучи солнца, пробиваясь сквозь кружевную листву старой березы, золотили ее темные волосы, собранные в небрежный пучок, и подчеркивали усталые тени под глазами. Несмотря на то, что утро обещало, что день будет прекрасным, настроения у женщины не было...

— Ты спала с ним? — голос Ильи звучал холодно, отстранённо, будто он спрашивал о погоде. — С кем? — Оля замерла посреди кухни, в руке застыла недомытая тарелка. — Не прикидывайся дурочкой. С Антоном. Твоим «коллегой по йоге». — Илья, ты бредишь... — Отвечай на вопрос. Оля медленно положила тарелку в раковину. В её движениях читалась такая усталость, словно эти слова забрали последние силы. — Нет, — тихо произнесла она. — Не спала. — Не верю. — Твоё право. За три месяца до этого разговора Илья сидел в переговорной, уставившись в экран ноутбука...