— Салат сухой. Ты майонеза пожалела? Или денег у Игоря опять нет? Свекровь отодвинула тарелку. Брезгливо так. Будто там не «Оливье», а дохлая мышь. Я замерла с противнем в руках. Горячий пар бил в лицо. Утка. С яблоками. Я мариновала ее двое суток. — Мам, ну чего ты начинаешь? — Игорь, мой муж, даже голову не поднял от телефона. — Нормальный салат. Лен, положи еще хлеба. — И мне вина подлей! — Это уже золовка, Света. Она сидела, развалившись на моем диване, и ковыряла вилкой в грибах. — Только не того кислого, что в прошлый раз...