Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

— Все, Аня, финита ля комедия. Я подаю на развод, — голос Игоря сочился самодовольством. Он стоял в центре их гостиной, залитой утренним солнцем, и его поза, слова, даже то, как он небрежно поправил воротник дорогой рубашки, кричали о триумфе. — Можешь начинать собирать вещички. Аня замерла с чашкой кофе в руке. Аромат арабики, который еще секунду назад казался уютным, вдруг стал удушливым. Она медленно подняла на мужа глаза. Он не просто сообщал новость, он наслаждался моментом. Наслаждался ее растерянностью, ее миром, который в эту секунду трещал по швам...