Тем вечером, наконец-то выпал снег. Белые хлопья целый день падали, медленно и плавно, словно кружась в бесконечном вальсе, погружая маленькую деревню в сказочную атмосферу. И эта плавная, неспешная, по-настоящему зимняя красота сильно резонировала с ужасом и суетой, что обрушились на местных жителей. Полицейские опрашивали свидетелей, искали улики, хоть какие-то зацепки. Люди, с наступлением темноты, закрывались в своих домах, боясь высунуться даже в магазин. А местные охотники собрались вместе, чтобы продумать, как можно выследить того безумца, что начал украшать дороги кровавыми письменами...

Шесть часов вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталой нерезкостью, которая бывает только в пятницу. Я, Алина, переступила порог своей же квартиры, ощущая подошвами туфель каждый сантиметр родного паркета. Тишина. Блаженная, пустая тишина после восьми часов телефонных звонков, претензий клиентов и гулкого офисного ада. Я повесила пальто, поставила сумку-лодочку у зеркала и, уже предвкушая душ и халат, двинулась на кухню. Идиллия длилась три секунды. С порога кухни повеяло запахом подгоревшей картошки...