Ты смотришь в зеркало. Лицо — как старый пергамент, исчерченный реками лет. Морщины — трещины в земле, что сохла под солнцем слишком долго. Ты не хочешь ботокса. Не хочешь игл — острых, как рыбьи кости, что втыкаются в кожу и морозят её, как лёд реку. Есть другой путь. Натуральный. Простой, как хлеб с солью. Проверенный, как топор в руках деда. Пять дорог к молодости — без клиник, без ядовитых шприцов. Они ждут. Рядом. Хватай их. Идём? Утро приходит тихо. Ты встаёшь. Ноги — босые, холодные, чуть дрожат — шлёпают по полу...