Тот звонок прожужжал в его ушах всю долгую дорогу домой, как назойливая, дотошная муха, которую не вышибить ни резким взмахом руки, ни громким криком. Он сидел в душном вагоне поезда, смотрел в темное окно, где призрачно отражалось его собственное изможденное лицо, и чувствовал, как злость и сомнения, тяжелые, как свинец, наполняют его изнутри, сжимают горло холодными, цепкими пальцами. Все началось в одну непримечательную пятницу, которая навсегда окрасилась в его памяти в траурные, черные тона...

Такую глупость иногда могу сморозить, что хоть стой, хоть падай. Наверное, от усталости порой замыливаются глаза, и я не замечаю странных выражений, которыми изобилуют мои тексты. А перечитаешь… Краска заливает лицо, мурашки от стыда. А сделать уже ничего нельзя. И так каждый раз. А было ли знакомо такое состояние классикам? Как они переживали свои провалы? Как справлялись с критикой и виной? Предлагаю вам подумать над вопросами и перейти к тесту. Сегодня мы будем угадывать произведение по отрывкам...