– Алина, ну куда ты лезешь? Это же не твоё! Голос Дениса прозвучал негромко, но в тесной прихожей бабушкиной квартиры он ударил как пощёчина. Алина замерла, не донеся до мусорного мешка старую швейную шкатулку, которую только что вытащила из рук Тамары Ивановны. – Она хотела это выбросить, – сказала Алина, не оборачиваясь. – Здесь ещё бабушкины нитки, иголки, напёрсток. Это память. Тамара Ивановна стояла в дверном проёме комнаты, уперев руки в бока. В чёрном платье с глухим воротом, с идеально уложенными светлыми волосами, она выглядела так, будто пришла не на поминки, а на деловую встречу...