— Не так ты режешь. Ну кто так кубики кромсает? У тебя ж не оливье, а каша для беззубых выйдет. Дай сюда нож. Нож был вырван из рук стремительно, даже воздух свистнул. Анна Петровна, грузная, в своём вечном цветастом халате, который пах жареным луком и старой пудрой, уже орудовала у доски. Стук-стук-стук. Агрессивно. Профессионально. Как будто врагов крошила, а не варёную картошку. Ирина вытерла мокрые руки о передник. Ткань неприятно холодила живот. Хотелось сказать: «Режьте сами». Или: «Уйдите из моей кухни»...

Когда Марина открыла дверь своей квартиры после двухнедельного отпуска в Турции, первое, что она почувствовала, был запах. Не тот уютный запах родного дома, к которому привыкаешь за годы. Нет. Это было что-то чужое — смесь дешёвого освежителя воздуха с ароматом жасмина и едва уловимый шлейф незнакомых духов. Её муж Денис уже прошёл внутрь, волоча чемодан, и теперь возился с замками на балконной двери, жалуясь на духоту. Марина застыла в прихожей. Что-то было не так. Квартира встретила её тишиной, но эта тишина казалась наполненной чужим присутствием...