Особняк Артёма всегда казался мне чужой планетой — блестящей, холодной, безвоздушной. Каждый раз, переступая высокий порог с кованой дверью, я чувствовала себя не гостьей, а случайно забредшей статисткой в дорогой декорации. Высокие потолки тонули в подсветке, люстры сверкали хрусталём, а стены украшали картины, в которых я не понимала ровным счётом ничего: какие‑то пятна, полосы, фигуры, будто ребёнок игрался красками. Но я знала, что каждая такая «мазня» стоит дороже, чем все мои сбережения за последние десять лет вместе взятые...

Солнечный луч, пробившийся сквозь щель в шторах, резал полумрак, высвечивая миллионы пылинок, кружащихся в немом танце. На диване, застывшая, будто фарфоровая кукла, сидела Лика. Плечи ее подрагивали, но звуков не было, лишь прерывистое, хриплое дыхание, которое она пыталась заглушить, закусив губу до боли. — Поплачь, Лика, поплачь же наконец, — мягко, но настойчиво говорила Марина, обнимая подругу за острые плечи. Ее пальцы водили по коротким, волосам Лики, будто пытаясь согреть. — Слеза душу омывает, легче станет, я знаю...