Огромные стеклянные двери конгресс-центра пропускали внутрь людей в строгих костюмах. Пахло дорогим кофе, парфюмом и свежей типографской краской от разложенных на столах буклетов. Я стояла у зеркальной колонны, поправляя лацкан темно-синего жакета. На груди уже висел пластиковый прямоугольник — официальный пропуск участника с яркой голограммой. Пальцы правой руки привычно нащупали в глубоком кармане маленькую вещь. Это был латунный брелок с поцарапанным четырехлистным клевером, старый, тяжелый, с треснувшим кольцом...