Тишина в избе была особой, густой, как кисель, и звонкой, как тонкий лед. Лена сидела у постели, неотрывно глядя на спящее лицо отчима. Каждый его прерывистый, хриплый вздох отзывался в ней ответной болью — острой и очищающей. Она ждала. Ждала, что он откроет глаза, и ей придется найти слова, которых не было десять лет. Но когда он наконец посмотрел на нее, все слова оказались ненужны. В его мутном, угасающем взгляде она прочла только одно: безмерную, немую благодарность за то, что она просто здесь...

Настя сидела в небольшом кафе на окраине своего родного городка. Место было тихое, почти безлюдное – только пара посетителей у дальней стены и бариста за стойкой. Она выбрала столик у окна, чтобы смотреть на улицу, но пейзаж за стеклом уже перестал её занимать. В руках она держала чашку с кофе, который давно остыл и больше походил на тёмную невкусную жидкость. Настя даже не замечала этого – её мысли крутились вокруг одного и того же, снова и снова возвращаясь к болезненным воспоминаниям. За окном медленно, неторопливо падал снег...