Людмила Ивановна проснулась еще затемно, хотя будильник был заведен на шесть. Сон не шел. Сегодня был тот самый день, которого они с Григорием ждали и боялись последние три года. Пашка, их единственный сын, гордость и надежда, вез невесту. Из самой Москвы. — Гриша, вставай, — шепотом позвала она мужа, толкнув его в бок. — Тесто уже подошло, надо печь растапливать. Да смотри, дрова бери березовые, сухие, чтобы дыму не было. Не дай бог, закоптит, что девочка подумает? Григорий Петрович, кряхтя, спустил ноги с высокой кровати...

Зеркало в прихожей отразило уставшую женщину в скромном синем платье. Я поправила выбившийся локон и тяжело вздохнула. Это платье было куплено три года назад на распродаже, но я берегла его для особых случаев. Сегодняшний вечер — празднование Нового года у свекрови — считался именно таким случаем, хотя, положа руку на сердце, я бы предпочла дежурство в гнойной хирургии. Там, по крайней мере, боль была физической и честной, а не завернутой в фантик из ядовитой вежливости. — Вера, ты готова? — голос Игоря из спальни звучал напряженно...