Роберт Луис, вытер кровь, тыльной стороной правой ладони, со своего окровавленного носа. Нет, он не был сломан, лишь густая тёмная кровь, сочилась из правой ноздри. Её привкус чувствовался и во рту, немного солёный с металлическим оттенком. — Как себя чувствуешь? — спросил стоявший рядом с ним, друг и одноклассник, турок по происхождению Азиз Пёрл-лиев, с чёрными, как сажа волосами и такими же глазами, с крючковатым, и вечно потеющим носом. — Нормально, жить буду, — ответил Роберт, зажимая правую...

Роман любил зеркала. В них он видел не только своё отражение, но и бесконечное множество версий самого себя — тех, кем он был, кем мог стать и кем притворялся. Утром, когда лучи солнца скользили по блестящей поверхности над мраморной раковиной, он задерживался на несколько секунд — не из нарциссизма, а ради внутреннего ритуала. Проверить взгляд. Проверить уверенность. Проверить, что сегодня снова начнётся спектакль, где он — главный актёр. Роман был мошенником экстра-класса. Не ворюгой с подворотни, не мелким аферистом, обманывающим старушек у банкоматов...