Запах свежего ремонта в нашей квартире был для меня слаще любых французских духов, потому что он символизировал начало новой, спокойной жизни, к которой мы с мужем Игорем шли долгие пять лет. Мы экономили на всем: отказывались от отпусков, носили старые пуховики, брали дополнительные смены на работе, чтобы превратить убитую «бабушкину» трешку в пространство света и гармонии. Особенно я гордилась гостиной: стены там были оклеены дорогими итальянскими обоями цвета сливочного пломбира, с едва заметной шелковой текстурой, которая при вечернем освещении давала благородный жемчужный отблеск...

– Светочка, ну куда я их возьму? У меня сегодня генеральная уборка запланирована, я шторы стирать собиралась, карнизы протирать. Да и Олег на работе, я одна не справлюсь с твоими разбойниками, – Марина стояла в дверях, преграждая путь золовке, которая настойчиво подталкивала вперед двух шестилетних мальчишек-близнецов. – Ой, Марин, ну не начинай! Какая уборка? Суббота же! Отдыхать надо, – Света, яркая блондинка с вечно обиженным выражением лица, закатила глаза. – Мне очень надо, понимаешь? Вопрос жизни и смерти...