Валентина Петровна стояла у двери бывшей невестки уже десять минут. В одной руке она держала пакет из аптеки, в другой - старую сумку с ночной рубашкой, тапочками и тёплой кофтой. В подъезде было тихо. Только где-то наверху потрескивала лампа, да за стеной у соседей негромко работал телевизор. Раньше Валентина Петровна в эту квартиру входила почти без стука. Не потому, что её так звали. Просто она считала: раз здесь живёт её сын, значит, и она имеет право. Она могла прийти в воскресенье утром, когда Марина ещё в халате мыла посуду после завтрака...