Врач спасла молодую цыганку, нарушив строгие протоколы, а та в благодарность открыла ей страшную правду о муже. Елена думала, что это бред, пока не нашла в пиджаке мужа одну вещь. Сентябрь 1998 года выдался беспощадным. Он выстуживал души, выметал из карманов последние надежды и поливал город ледяным дождем, словно пытаясь смыть с асфальта следы недавнего финансового краха. В коридорах городской гинекологии, несмотря на плотно закрытые окна, гуляли сквозняки. Батареи стояли ледяными. Отопительный сезон обещали начать не раньше середины октября, если город найдет мазут...

«Вызывайте скорую!» — крикнула она. «Кто-нибудь, быстро!» Елена даже не заметила, как упала на колени посреди холодного, мокрого от дождя тротуара, и сумка, эта старая кожаная сумка, выскользнула из ослабевших пальцев, раскрылась, выплеснув на грязный асфальт всё своё скудное содержимое. Мужчина перед ней не дышал. Ему, наверное 55, может 60 лет — седые виски, глубокие морщины у рта. Костюм приличный, дорогой, галстук съехал набок, серое, безжизненное лицо и губы, которые уже отливали синевой. Он лежал на спине, раскинув руки...