Платье висело на стене как призрак несбывшихся надежд. Белый шёлк переливался в лучах октябрьского солнца, пробивающегося сквозь тюль московской квартиры на Патриарших. Алина сидела перед зеркалом, машинально поправляя локоны, уложенные стилистом ещё два часа назад. До регистрации оставался час, а в груди вместо предсвадебного волнения зияла дыра. - Лин, ты где? Гости уже собираются! — донесся из прихожей голос мамы. - Иду! — крикнула девушка, хотя не собиралась никуда идти. Во всяком случае, не туда, где её ждал Максим со своей лучезарной улыбкой и заготовленными клятвами верности...

Суббота началась как обычно: кофемашина булькала на кухне, запах зернового кофе перебивал запах вчерашней жареной картошки, которую Константин, мой муж, так и не доел, оставив тарелку на столе. Я привычно буркнула себе под нос: — Ну что, барин, опять жена прислуга? В раковине — гора посуды, хотя вчера я её драила до блеска. Жизнь семейная, ничего особенного: я работаю бухгалтером удалённо, Костя — в автосервисе, домой возвращается уставший и вечно недовольный. Но последнее время к его привычным ворчаниям примешалось что-то новое...