Игорь в очередной раз тяжело вздохнул, глядя на экран телефона - всего две заявки за последние три часа. Декабрьский вечер выдался на редкость холодным, а старенькая "девятка" грелась неохотно, то и дело покашливая замерзшим двигателем. Работа в такси была не из легких, особенно после десяти лет на заводе, где все было стабильно и понятно. - Ну что, Светик, как там наш Димка? - спросил он жену по телефону, пытаясь скрыть усталость в голосе. - Температура спала, но кашель еще держится. Лекарства почти закончились, - в голосе супруги слышалось беспокойство...

Свекровь моя, Антонина Петровна, женщина была – кремень. Не подойди, не погладь. Она и в сорок пять выглядела на все шестьдесят – жесткая, сутулая, с вечно поджатыми губами. Из тех, что коня на скаку одной левой, а правой – избу подпирает. Муж мой, Дима, был у нее сыном младшим, нелюбимым. А был еще старший, Сереженька. Вот в нем Антонина Петровна души не чаяла. Он и в двадцать пять без мамы шагу ступить не мог, но ее это только радовало. Сереженька был ее светом в окошке, ее надеждой и ее погибелью, как потом выяснилось...