Галина Петровна стояла посреди коридора, как полководец на руинах Карфагена, и с мрачной решимостью сжимала в руке рулон виниловых обоев цвета «утренний капучино». На этикетке красовалось гордое «Made in Italy», а в чеке, спрятанном в кармане домашнего халата, значилась сумма, на которую можно было бы неделю кормить небольшую африканскую деревню. Или месяц — мужа Толика. — Ну что, Галчонок, приступим? — Толик вышел из кухни, вытирая руки вафельным полотенцем. Вид у него был боевой, но слегка обреченный, как у новобранца перед марш-броском...

Юля нажала на красную кнопку, завершая разговор с Андреем. Брат снова жаловался на жизнь, на низкую зарплату, на то, что жена требует новую машину. Обычная история. Она положила телефон на стол и вернулась к ноутбуку, где на экране застыла недописанная презентация. Через минуту телефон ожил. Юля машинально подняла его, собираясь убрать в сумку, и замерла. Звонок не завершился. На дисплее продолжал тикать таймер разговора: 12:47, 12:48, 12:49... — Слава богу, она сбросила, — голос Андрея звучал приглушенно, но отчетливо...