— А где конверт с деньгами?! Где, я тебя спрашиваю, наш конверт?! Голос тёти Тамары перекрыл звон хрусталя, приглушённые басы ресторанных колонок и пьяноватый смех гостей у шоколадного фонтана. Она стояла посреди банкетного зала, уперев пухлые кулаки в бока, затянутые в люрексовое платье цвета перезрелого баклажана. Её муж, дядя Валера, топтался за её спиной, судорожно теребя лацкан выцветшего пиджака, и кивал в такт каждому выкрику супруги, словно заводной китайский болванчик. — Тамара Петровна, тише, пожалуйста...