Глава 4 Утром следующего дня Злобин и Малышев сидели в кабинете, делая вид, что изучают материалы дела. На самом деле каждый думал о ночном происшествии в архиве и гадал, как теперь вести себя с напарником. — Алексей Сергеевич, — Малышев нервно теребил уголок блокнота, — может, все-таки еще раз допросим Ковалева? — Можем, — кивнул Злобин, внимательно разглядывая фотографии с места происшествия. — Хотя... Его прервал звонок телефона. Дежурный лейтенант Косов докладывал взволнованным голосом: — Алексей Сергеевич, у нас тут странная история...

Денис протолкнулся в дверь с выцветшей табличкой «Издательство „Сквозняк“», прижимая к груди рукопись — пачку листов, пахнущих кофе, бессонницей и той тягучей тоской, что живёт в словах, которые никто ещё не прочёл. Он был писателем-новичком, чьи рассказы встречали отказы с холодной вежливостью. Редакторы словно тренировались в искусстве равнодушия. Но слухи об этом месте — заброшенной конторе в переулке, где принимали тексты, от которых реальность начинала подрагивать, — манили его, как огонёк в тумане...