Каждый пишет, как он слышит, Каждый слышит, как он дышит, Как он дышит, так и пишет...                 Булат Окуджава Пишешь о том, что чувствуешь. Говоришь и хочешь быть услышанным. А как - не знаешь... Особенные дни стоят. И думается этими днями на глубинном каком-то уровне. И всплывают вопросы - из разряда тех, которые задаёшь только себе. Их даже риторическими не назвать...А ещё воспоминания приходят... Почему мы слышим только себя, любимых? Или чуть по-другому спрошу: почему мы хотим, чтобы слушали только нас? Кого спрашиваю? Да тоже себя...