Уехала наша красавица, а мы картошку копать
– Здравствуйте, вы – Иван Оленевич Растеряхин? – бодрый, даже какой-то вызывающе жизнерадостный мужской голос в трубке прозвучал как выстрел
Тягучий, словно болотная топь, ход мыслей полковника Романцова был грубо прерван пронзительной трелью телефона. Аппарат на его столе, старый, еще советского образца, с дисковым набором, который начальник госпиталя приказал не убирать, – он посчитал его «винтажным и красивым», – дребезжал особенно назойливо. Номер, высветившийся на маленьком приставном определителе, был незнакомый, городской. Мгновение Олег Иванович просто смотрел на него, испытывая иррациональное нежелание отвечать, будто заранее зная, что этот звонок не принесет ничего, кроме головной боли...
Работать хочу
— Иван Иванович, ну что же вы не открываете? Я звоню-звоню, — вместо «здравствуйте» сноха начала отчитывать свекра, который долго не открывал дверь. — Я же могу опоздать. Через два часа у меня встреча с клиентом. — Извини, Машенька, задремал, — мужчина отошел в сторону, чтобы впустить женщину. Та внесла небольшой чемоданчик, в котором хранит ножницы и расчески с феном, поставила его на пол и пристально посмотрела на свекра. — Что-то вы сегодня не в настроении, — со вздохом сказала она. — Устал жить в одиночестве, — Иван Иванович жестом руки предложил пройти в комнату...