Игорь вошел в прихожую, сбросил с ног ботинки. Из глубины квартиры, доносился приглушённый голос жены: — Петя, ты точно не будешь есть? Игорь с силой тряхнул головой, будто отгоняя осу, и направился на кухню. На душе было гадко и пусто, как после драки, которую проиграл, хотя вроде бы и не дрался никто. На кухне пахло… ничем. Чистотой, вымытым до скрипа линолеумом и легким, едва уловимым запахом пареной брокколи. Игорь швырнул ключи на стол, и они, звякнув, проехались по деревянной столешнице, оставляя царапину...

— Да что ты несёшь, Артём?! Какой ещё “деловой партнёр приедет у нас пожить пару недель”? Ты мне это серьёзно сейчас говоришь?! Виктория стояла у окна, держа в руках кружку с остывшим чаем, будто этот холодный комок помогал ей не сорваться. За стеклом декабрьский город тянул за собой вечер: снег перемешивался с серой мжой, машины озвучивали дворы натужным гулом. В комнате пахло сыростью и вчерашней тушёной капустой — отопление в доме подводило в этом году как никогда. Артём ходил по комнате туда-сюда, злой, но пытающийся выглядеть рассудительным...