За окном стояла морозная лунная ночь. Серебристый свет искрился на причудливых ледяных узорах, расписанных по стеклом морозным художником. В деревне у бабушки было хорошо даже зимой. Днём — до упаду кататься с крутой горы на стареньких салазках, вечерами — слушать бесконечные бабушкины истории, которых у неё был неиссякаемый запас. Иришка, закутанная в пуховый платок, сидела на резной лавке и наблюдала, как бабушка неспешно ворошит кочергой угли в печи. Жаркий воздух над чугунной заслонкой колыхался, и от этого по всей горнице плясали тени...

Вспоминал старую песню, которая звучала по радио, и сразу в памяти всплыла вся история звуковой аппаратуры, которая пролетает перед глазами и в нашем сознании. С незапамятных времён Был у деда патефон. Рукояткою блестящей Заводился старый ящик. Когда это было, сколько воды утекло в реке… Наше поколение всё помнит. Перед тем как приходили гости и слушали музыку, дедушка брался затачивать, вернее, подтачивать, иглы для патефона. Их меняли через несколько песен, так как они тупились и портили пластинку...