Папа всегда был высоким, весёлым, душой компании. Любил детей, любил маму, любил свою работу. Все за всех решал, всем помогал, имел кучу друзей. Потом он заболел и чудом выжил. Но все равно оставался самим собой. Потом стал старше, сменил работу на менее нервную, стал нянчиться с внуками. Но все равно был остроумным, быстрым, носящимся на своей машине и решающим миллион проблем. Своих и чужих. Стали болеть ноги, папа стал медленнее физически, но ещё быстрее морально. Потом внезапно ещё раз болезнь...

Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...