Почти семь лет назад у меня умерла моя мама. Умерла от рака. Сгорела за год, хотя всегда была живым, позитивным человеком. Новость о болезни так подкосила ее, что общение с ней стало приносить одни страдания. Смотрим ли мы, концерт или детектив, смысл разговоров сводился к одному: им хорошо, а меня скоро не станет. Она перестала покупать себе вещи, донашивала старые, вплоть до того, что штопала их. Смысл жизни ушел у нее из-под ног. И, хотя она прошла все этапы лечения, и у нее были все шансы на выздоровление, она просто не хотела жить. Я тонула в пучине ее негатива, пыталась поймать свой спасательный круг и не находила его...

Однажды вечером я возвращалась домой после очередного расстановочного модуля. Я села в такси и, проехав пару кварталов, начала рыдать, рыдать, задыхаясь от слез, с сильнейшим кашлем, как будто пытаясь выпустить из себя что-то, освободиться, очиститься. Так я рыдала почти всю дорогу до дома, примерно полчаса. Водитель такси вопросительно смотрел и молча подавал мне салфетки. Уже подъезжая к дому, я немного успокоилась, и он спросил: – Девушка, что у вас случилось? – У меня умерла мама, – ответила я...