Нина провела рукой по ветке ели, поправляя серебристый дождик. Он лег неправильно, скомкавшись. Она вздохнула, отступила на шаг, окинула дерево критическим взглядом. Вроде бы ровно. Игрушки — шары, сосульки, несколько старых, еще от бабушки, шишек, обсыпанных блестками — висели на своих местах. Гирлянда мерцала плавным, теплым желтым светом. Запах хвои, острый и смолистый, наполнял гостиную, перебивая сладковатый аромат мандаринов из вазы на столе. Стол был накрыт. Тщательно, с любовью, как в детстве у мамы...

Вера всегда считала, что счастье имеет запах. В их доме оно пахло ванилью, свежесваренным кофе и дорогим мужским парфюмом Андрея — терпким, с нотками сандала. Этот запах встречал её каждый вечер, когда она возвращалась с работы, и обволакивал ощущением абсолютной, непоколебимой безопасности. Сегодняшний вечер, пятница, обещал быть особенным. На кухонном столе уже остывала открытая бутылка кьянти, а в духовке томилась лазанья — любимое блюдо мужа. Вера поправила салфетки, критически осмотрела сервировку и улыбнулась своему отражению в темном оконном стекле...