Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...

В комнате повисла гробовая тишина. Только тикали дешевые кварцевые часы, купленные ею на барахолке. Мария чувствовала, как кровь отливает от лица. Она ожидала чего угодно: новых унижений, просьбы вернуть деньги, насмешки. Но не этого. Это было хуже. Это было страшнее. — Вы... вы не в своем уме, — прошептала она. — Вы меня не знаете. Вы знаете только картинку. Бомжиху, которая выжила. Это вас заводит. Это авантюра. Экзотика. Пройдет неделя, и вам станет скучно. И вы пойдете искать новую игрушку. — Это не игра! — его голос сорвался...