Я смотрела на закрывшуюся за сыном кухонную дверь и пыталась осознать, как именно я только что проиграла этот спор. Никите пятнадцать лет. Последние года два любые наши разногласия развивались по одному и тому же предсказуемому сценарию. Он просил, я отказывала, он начинал возмущаться, я повышала голос, а заканчивалось все хлопаньем дверей и моим жестким запретом на выходные. Но десять минут назад мой собственный ребенок выбил у меня почву из-под ног. Он подошел ко мне на кухне, пока я резала овощи, и попросил отпустить его за город, на дачу к однокласснику...