— Простите, вы кто? — Артём замер в дверях собственной квартиры, не понимая, почему в его гостиной сидит незнакомая пара средних лет, уютно расположившись на диване с чашками чая. Женщина вздрогнула и расплескала напиток на светлую обивку. Мужчина поднялся, неловко одергивая свитер. — Э-э... добрый вечер. Мы тут... в общем... — он растерянно посмотрел на жену, словно ища поддержки. — Нам ваш отец сказал, что можно осмотреться. Что тут всё готово для проживания, — женщина поспешно поставила чашку...

Утро было таким же, как и всегда, тихим и солнечным. Лучи летнего солнца пробивались сквозь легкие занавески, играя зайчиками на полу. В воздухе витал сладкий запах детской каши и молока. Я сидела на кухне и старательно кормила с ложечки своего шестимесячного сына Степана. Он смешно причмокивал, размазывая пюре по щекам, и смотрел на меня своими огромными, синими, как у отца, глазами. — Ну вот, еще ложечку за папу, — ласково говорила я, ловя его маленькую ручку. В этот миг дверь в прихожую с грохотом распахнулась, и в квартиру, не снимая туфель, вошла моя свекровь, Тамара Ивановна...