Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...

Прошлой весной мы с Леной сидели на кухне. Молча. Она смотрела в телефон, я — в окно. Ужин стыл на столе. Разговаривать было не о чем. Шестнадцать лет брака. Дочь учится в институте, живёт в общежитии. Квартира трёшка, ипотека выплачена. Я работаю инженером, она — учительницей. Всё стабильно, всё предсказуемо. И абсолютно мертво. Лена вдруг подняла голову: — Слушай, а помнишь, мы хотели в Грузию поехать? Когда познакомились. Я вздохнул: — Помню. Семнадцать лет назад это было. — И что нам помешало? — Жизнь...