Дмитрий Филиппов ПИСЬМО ТАРАСУ . И не брат, и не сват... Не поймёшь, кем ты стал, Тарас, Покупая трусы с кружевами своей Оксане. Ночь разрезана пополам огоньками трасс, И русалки стонут охрипшими голосами. . А теперь поздно каяться, коль на руках билет. В лесополке будет решаться, чего ты стоишь. И двенадцать страшных, обрыдлых, кровавых лет Поезд шёл в Брюссель. Но свернул по пути в Анкоридж. . Выходи на площадь, спляши боевой гопак! Накрути свой чуб в кураже хоть на всю планету! Непреложные истины нынче звучат вот так: С Дону - выдачи нет...

Мартовский вечер в Падуне накрывал поселок той особенной тишиной, когда зима уже выдохлась, а весна еще робко прощупывает землю. Шестнадцатилетний Иван Майоров шел от друга привычным маршрутом — через железнодорожные пути. Срезать здесь было можно минут двадцать, и парень знал каждый изгиб этой тропы. Но сегодня что-то было не так. Посреди насыпи, между ржавыми рельсами, стояла картонная коробка. Обычная, из-под бытовой техники, слегка размокшая от талого снега. Иван прошел бы мимо — как проходят мимо тысячи людей каждый день, спеша по своим делам...