начало истории Ребёнок стоял у окна. В глубине цокольного помещения, где когда-то хранили мешки с картошкой и оленьи шкуры, теперь тянуло прохладой и сыростью. Он стоял спиной к Ивану, слегка покачиваясь. Узкие плечики дрожали от всхлипов. Свет фонаря дрогнул, скользнул по стене и остановился — на маленькой фигурке. Иван не видел лица. Но то, что ребёнок держал в руке, оборвало все мысли. Плюшевый кролик. Знакомый до боли. Тот самый — в зелёном кафтанчике. Тимоха. Мир в одно мгновение сузился до этой игрушки...

Нина Степановна тащилась на четвёртый этаж с сумками, в которых явно засел слон. Или два. После шестидесяти любая лестница превращается в Эверест, подумала она и сплюнула про себя какое-то ругательство. Ключ дрожал в руке. Никак не попадал в скважину. Третья попытка — и тут снизу, из-под лестницы, всхлип. Тихий. Надломленный. – Валя? Тишина. Нина прислушалась, нагнулась, заглянула под пролёт — и обмерла. На грязном бетоне, свернувшись комком, сидела Валя. Шуба под ней — та самая, драповая, которую Нина помнила лет двадцать...