Тишина в квартире была обманчивой, плотной, как вата. Настенные часы на кухне методично отсчитывали секунды: тик-так, тик-так. Маша сидела в кресле с книгой, но не перевернула ни одной страницы за последние сорок минут. Взгляд её блуждал по комнате, цепляясь за привычные вещи: шторы цвета слоновой кости, которые она выбирала три недели, дубовый паркет, на который они копили полгода, идиотскую, но милую вазу, подаренную свекровью. Всё это казалось незыблемым. Это была её крепость, её маленькое королевство,...