— Ты это называешь едой? Серьезно, Валь? — Сергей брезгливо подцепил вилкой осклизлый, сероватый комок теста, который еще пять минут назад гордо именовался «Пельмень Домашний», и поднял его к свету тусклой кухонной люстры. С пельменя капал мутный бульон, оставляя жирные дорожки на дешевой клеенке. — Я чуть зуб не сломал об какой-то хрящ. Это же не мясо, это картон, вымоченный в собачьей миске. Валентина стояла спиной к мужу у раковины, ожесточенно оттирая пригоревшую кастрюлю. Её плечи, обтянутые застиранной домашней футболкой, напряглись, но она промолчала...