Декабрь в этом году выдался суматошный, нервный и какой-то слишком уж мокрый. Вместо пушистых сугробов, которые так любят рисовать на рождественских открытках, под ногами чавкала серая каша из реагентов и грязи, а новогоднее настроение приходилось выжимать из себя по капле, как остатки зубной пасты из тюбика, который давно пора выбросить. Ульяна стояла у плиты, помешивая борщ, и чувствовала себя не женщиной в расцвете лет, а многофункциональным кухонным комбайном, у которого начала сбоить программа...